Venere e la Vergine
di Susanne Krekel
Convince appieno sul piano musicale la ripresa di Tannhäuser alla Bayerische Staatsoper.
MONACO DI BAVIERA, 21 luglio 2024 - Nietzsche smise di ammirare Wagner dopo aver visto Tannhäuser. Lo capiamo. Riuscite a immaginare di esaltare in questo modo la sessuofobia e la misoginia della Chiesa cattolica? Ricordiamo la storia: Tannhäuser (l'eroe), un cavaliere della corte del langravio di Turingia, Hermann, è l'amante della dea Venere (la meretrice) che lo tiene rinchiuso nella sua montagna, il Venusberg. Honni soit qui mal y pense! Tuttavia, egli vuole tornare all'aria aperta e alla fine - al richiamo della Vergine Maria - Venere lo lascia andare. Tornato a corte, i cavalieri lo accolgono e Hermann organizza una gara di canto sul tema dell'amore. La nipote del Langravio, Elisabeth (la Vergine), è felice del ritorno di Tannhäuser ed è innamorata di lui. Il giovane cavaliere Wolfram, che pure ama segretamente Elisabeth, perde ogni speranza di conquistarla. Durante la gara, i cavalieri cantano l'amore cortese, l'amore puro e ideale, finché Tannhäuser esalta l'amore fisico e rivela il suo recente soggiorno con Venere. Orrore! I valorosi cavalieri ed Elisabeth sono sconvolti: Tannhäuser, il loro amico, il loro compagno, è un criminale. È perché ha sperimentato l'amore fisico (il diktat della verginità prima del matrimonio si estende anche agli uomini?) o perché ha servito una dea pagana? Domande, domande... Resta il fatto che il Langravio gli ordinerà di andare a Roma per riparare ai suoi peccati, altrimenti sarà condannato alla dannazione eterna. Al suo ritorno, Elisabeth è sul punto di morire per le pene d'amore, che sembrano la famosa “isteria” di cui soffrivano le donne borghesi nel XIX secolo - pura frustrazione sessuale, perché il piacere delle donne era un tabù a quei tempi. Wolfram canta uno struggente lamento alla stella della sera. Tannhäuser ritorna: non è stato perdonato. Ma l'amore e le preghiere della vergine appena morta ottengono finalmente il suo perdono, e anche lui muore.
Mettiamo da parte i nostri dubbi e le opinioni del nostro tempo e guardiamo a ciò che accade sul palcoscenico: Romeo Castellucci ambienta la sua scenografia in un mondo fantasmagorico, né il Medioevo immaginario dei Romantici, né il loro tempo. In apertura, su un palcoscenico nero e vuoto, un'orda di arcieri a torso nudo scaglia frecce contro una fotografia in bianco e nero dell'occhio di un uomo. Archi e frecce appariranno per tutta la durata dello spettacolo, a simboleggiare la ferita dell'amore o, secondo la nostra interpretazione un po' femminista, la violenza dell'atto di penetrazione. Amore, eh?
La scena nel regno di Venere è accompagnata da danzatori sul pavimento che si muovono e si muovono e si muovono - sì, c'è bisogno di carne per l'amore. Ecco: le frecce, la grotta, la prigionia - potrebbe essere una versione della perfida leggenda della Vagina Dentata?
Il secondo atto, la corte del Langravio, si svolge in un ambiente molto più tranquillo: veli leggeri, tinti di colori pastello, fluttuano graziosamente mentre Elisabeth e Tannhäuser si confessano discretamente il loro amore. Klaus Florian Vogt canta la parte di Tannhäuser, con il suo timbro chiaro e leggermente metallico, esprimendosi con naturalezza per tutto il tempo - e questo è un tempo lungo! Se facciamo fatica a capire il suo personaggio, è perché non capisce se stesso. Tra l'amore per la prostituta e l'amore per la vergine, rifiutato dalla sua gente, rifiutato da Roma - in bilico tra i suoi mutevoli desideri e le esigenze del mondo esterno, il Tannhäuser di Klaus Florian Vogt canta, si eleva, dubita, lotta, senza battere ciglio; nel terzo atto, sembra ancora fresco e pronto come all'inizio - tanto di cappello! Elisabeth è interpretata da Elisabeth Telge, anch'essa meravigliosa, con un timbro fresco, chiaro, caldo, convincente e toccante. Nel corso del terzo atto, vediamo due lapidi con i nomi “Klaus” ed “Elisabeth”, sulle quali possiamo seguire la decomposizione dei loro resti - finché, alla fine, non mescolano le loro ceneri, poiché, avendo Tannhäuser ottenuto il perdono dall'alto, saranno uniti per l'eternità. Una proiezione video sullo sfondo ci ricorda la nostra mortalità, così come l'uso dei nomi dei cantanti piuttosto che dei loro personaggi in questa scena. Andrè Schuen è Wolfram, l'amante infelice e fedele. Nonostante la sua forte presenza scenica, riesce a rimanere discreto, rivelandosi solo in "O du mein holder Abendstern". È un liederista affermato e il suo timbro baritonale caldo e gentile assume in questo brano tutte le sfumature del cielo serale, scintillante di mille stelle. Si rende conto, questo Wolfram, che sta evocando Venere e Maria allo stesso tempo? Ain Anger, ottimo basso, canta il langravio Hermann con credibile autorità. La direzione di Sebastian Weigle è ferma e precisa senza essere rigida; la meravigliosa Bayerische Staatsorchester e la sua prodigiosa sezione di fiati sono in buone mani con lui. Applausi, applausi, standing ovation: tutti ampiamente meritati.
Nel complesso, una serata divertente; se il libretto e la messa in scena ci hanno lasciato degli interrogativi, la parte musicale ha compensato i momenti di dubbio.
Vénus et la Vierge
par Susanne Krekel
Munich, le 21 juillet 2024 - Nietzsche a cessé d’admirer Wagner après avoir vu Tannhäuser. Nous le comprenons. A-t-on idée d’exalter de la sorte la sexophobie et la misogynie de l’église catholique ? Rappelons l’histoire : Tannhäuser (le héros), un chevalier de la cour du landgrave de Thuringe, Hermann, est l’amant de la déesse Vénus (la pute) qui le tient enfermé dans sa montagne Venusberg. Honni soit qui mal y pense, hein ! Il souhaite cependant retourner à l’air libre, et finalement - à l’évocation de la vierge Marie - Vénus le laisse partir. De retour à la cour, les chevaliers lui souhaitent la bienvenue et Hermann organise un concours de chant sur le thème de l’amour. La nièce du landgrave, Elisabeth (la vierge), se réjouit du retour de Tannhäuser, elle est amoureuse de lui. Le jeune chevalier Wolfram, qui en secret aime Elisabeth aussi, abandonne alors tout espoir de la gagner. Lors du concours, les chevaliers chantent l’amour courtois, l’amour pur et idéal, jusqu’à ce que Tannhäuser exalte l’amour physique et révèle son séjour récent chez Vénus. Horreur ! Les preux chevaliers et Elisabeth sont choqués : Tannhäuser, leur ami, leur camarade, un criminel. Est-ce parce qu’il a connu l’amour physique (le diktat de la virginité avant le mariage aussi s’étend-il donc aux hommes ?) ou parce qu’il a servi une déesse païenne ? Questions, questions… Toujours est-il que le landgrave va lui ordonner de partir à Rome pour se faire pardonner ses péchés, sinon il sera voué à la damnation éternelle. À son retour, Elisabeth est sur le point de mourir d’amour frustré, on dirait qu’il s’agit de cette fameuse « hystérie » dont souffraient les femmes bourgeoises au 19ème siècle - la pure frustration sexuelle car le plaisir des femmes était alors tabou. Wolfram chante une plainte poignante à l’étoile du soir. Tannhäuser revient : il n’a pas obtenu le pardon. Or, l’amour et les prières de la vierge tout juste décédée, ont fini par lui obtenir pardon et il meurt à son tour.
Mettons de côté nos doutes et les points de vue de notre temps et regardons ce qui se passe sur scène :
Romeo Castellucci situe sa scénographie dans un monde fantasmagorique, ni le Moyen-âge imaginaire des Romantiques, ni leur époque. Lors de l’ouverture, sur la scène vide et noire, une horde d’archères, torse nu, crible de flèches la photo en noir et blanc de l’œil d’un homme. Arcs et flèches vont apparaitre tout au long de la pièce, symbolisant la blessure de l’amour - ou alors, selon notre lecture un brin féministe, la violence de l’acte de la pénétration. Amour, hein ?
La scène du royaume de Vénus est accompagnée par des danseurs qui, par terre, vont bouger, se mouvoir sans cesse, eh oui, il faut la chair pour l’amour. Tiens : les flèches, la grotte, l’emprisonnement - on n’aurait pas affaire, toujours selon notre lecture bien à nous, à une version de la légende perfide de la Vagina Dentata ?
L’Acte II, la cour du landgrave se passe dans un décor bien plus paisible : des voiles légers, teintés de couleurs pastel, ondulent joliment, Elisabeth et Tannhäuser s’avouent discrètement leur amour. C’est le formidable Klaus Florian Vogt qui chante la partie de Tannhäuser, au timbre clair, légèrement métallique, il sonne naturel tout au long - et c’est long! Si on a du mal à comprendre son personnage, c’est parce qu’il ne se comprend pas bien lui-même. Entre l’amour pour la pute et l’amour pour la vierge, rejeté par sa tribu, rejeté par Rome - pris entre ses envies changeantes et les demandes du monde extérieur, le Tannhäuser de Klaus Florian Vogt chancèle, se relève, doute, lutte, sans flancher; lors de l’Acte III, il semble toujours aussi frais et dispos qu’au début — chapeau! Elisabeth est incarnée par Elisabeth Telge, merveilleuse elle aussi, au timbre frais, clair, chaleureux, convaincante, touchante. Pendant l’Acte III, nous voyons deux pierres tombales, sur lesquelles sont inscrits les noms de « Klaus » et « Elisabeth », et sur lesquelles nous pouvons suivre la décomposition de leurs dépouilles - jusqu’à ce que, à la fin, ils mélangent leurs cendres, puisque, Tannhäuser ayant obtenu le pardon d’en haut, ils seront unis pour l’éternité. Une projection vidéo en arrière-plan nous rappelle notre propre mortalité, tout comme le rappel des noms des chanteurs et non de leurs personnages dans cette scène. Andrè Schuen est Wolfram, l’amant malheureux et fidèle. Malgré sa forte présence scénique, il réussit à rester discret, se révélant seulement dans le Lied an den Abendstern. C’est un chanteur de lied avéré, et son baryton chaleureux et doux prend toutes les teintes du ciel du soir dans ce chant, scintillant de mille étoiles. Est-ce qu’il se rend compte, ce Wolfram, qu’il est en train d’évoquer Vénus et Marie en même temps ? Ain Anger, formidable basse, chante le landgrave Hermann avec une autorité fort crédible. La direction d’orchestre de Sebastian Weigle est ferme et précise sans pour autant être raide; le merveilleux Bayerische Staatsorchester et sa section de vents prodigieuse sont entre de bonnes mains avec lui. Applaudissements, bravos, ovations debout - tout cela est amplement mérité.
Une soirée divertissante en somme ; si le livret et la mise en scène nous ont laissé avec des questions, la partie musicale a bien compensé ses moments de doute.
Venus and the Virgin
by Susanne Krekel
Munich Staatsoper, July 21, 2024 - Nietzsche’s admiration for Wagner ceased after having heard Tannhäuser. Understandably so. What a notion to exalt the sexophobia and misogyny of the catholic church in such a way! Let’s remember the story: Tannhäuser (the hero), a knight of the landgrave of Thuringia’s court, is the lover and prisoner of Venus (the whore) in her reign, the Venus Mountain. He wants to leave, Venus refuses but in the end, at his naming the Virgin Mary, lets him go. Back at the court, he is welcomed by his companions, and the landgrave Hermann organises a song contest in his honour, the theme being ‟love”. The landgrave’s niece, Elisabeth (the virgin) is happy about the return of Tannhäuser, she’s in love with him. The young knight Wolfram, who is secretly in love with her, hears her rejoicing and instantly gives up on her. At the contest, all the knights celebrate the courtly and pure and virginal idea of love, until Tannhäuser exalts carnal love and lust and reveals his recent stay with Venus. Oh horror! The brave knights and Elisabeth are shocked and grieved indeed: their friend, their comrade, a criminal! Is it because he has known the joys of physical love (does the diktat of virginity before marriage also extend to males?) or because he has served a pagan goddess? Questions, questions… Anyway, the landgrave will order him to undertake a pilgrimage to Rome and beg for forgiveness in the highest places in order to save his soul. When he comes back, Elisabeth is about to die - probably from something that might be the infamous ‟hysteria”, this sickness of bourgeois females in the 19th century, deriving from simple sexual frustration, the female side of sex and pleasure being taboo at the time. Wolfram feels the approach of death and sings his greetings to his beloved evening star. Tannhäuser comes back and tells him about his pilgrimage and how the Pope himself refused to pardon him. The virgin Elisabeth however, has gone directly to heaven and has obtained the salvation of his soul. And so he dies as well.
Let’s put aside our doubts and the points of view of our time and have a look at what happens on stage:
Romeo Castellucci’s staging is situated in a phantasmagorical world, neither the imaginary Middle Ages of the Romantics, nor their own period. During the overture, on the dark and otherwise empty stage, a group of bare-breasted lady archers pierces the black and white picture of a man’s eye with arrows. Bow and arrows will turn up again and again, symbolising the wound made by love - or maybe the phallic symbol stands for the violence of penetration in the sexual act. Love, huh?
The scene in Venus’s reign is underlined by a group of dancers, who, lying on the floor and covered by something like flesh-coloured pantyhose, are moving nonstop, arms and legs in constant movement; well, it does take flesh for making love. Let’s see: arrows, a grotto, imprisonment - this wouldn’t be another version of the perfidious legend of the Vagina Dentata?
Act II, at the landgrave’s court takes place in a much more peaceful atmosphere: light veils, pastel-coloured, are undulating prettily, Elisabeth and Tannhäuser discreetly avow their love. The formidable Klaus Florian Vogt sings the part of Tannhäuser; with his bright slightly metallic timbre he is a perfect heldentenor, and he sounds natural and unstrained throughout this long part. If we cannot quite make out his character it is because he doesn’t quite understand himself, the hero is an immature being as it were. Between his love of the whore and his love of the virgin, rejected by his tribe and rejected by Rome - between his changing desires and the demands of the world, Vogt’s Tannhäuser stumbles, stands up, doubts, fights, without ever weakening; during Act III he sounds fresh and strong as in the beginning - chapeau! Elisabeth Teige is Elisabeth, wonderful as well, with her fresh clear soprano voice; she is convincing and touching. During Act III we see two tombstones, inscribed with the names of ‟Klaus” and ‟Elisabeth”. Two bodies in decomposition are lying on them and in the background we are informed of the passing of enormous amounts of time. Memento mori as it were. At the very end, Elisabeth and Tannhäuser will mingle the last remains of these decomposed bodies, united in death at least.
Andrè Schuen is Wolfram, the unhappy lover. He is an expert lied singer, making him the ideal cast for this role, and indeed in the Lied an den Abendstern his warm and velvety soft baritone takes all the colours of a warm night sky, lightened by a million glimmering and shining stars. Does Wolfram realize that he is evoking the Virgin Mary and Venus at the same time in his song?
Ain Anger, a formidable bass, sings the landgrave Hermann with authority and power.
Sebastian Weigle conducting of the wonderful Bayerische Staatsorchester is taut and precise without rigidity. The orchestra and its amazing woodwind section is in good hands with him.
Applause, bravos, standing ovations, this warm celebration is more than deserved.
An enjoyable evening all in all; if the libretto and the staging have left us with some questions, the music has made up for it all.